ПОСВЯЩАЕТСЯ МАМЕ

  Вспоминаю не раз

  Доброту твоих глаз,

  Твоих рук теплоту

  И души чистоту.

  И встает предо мной

  Самый близкий, родной

  Образ мамы моей –

  Молодой, озорной.

  Несмотря на года,

  Ты душой молода,

  И искрятся глаза –

  Может, это слеза?

  От того, что судьба

  Разбросала детей,

  Как птенцов из гнезда -

  То удел матерей.

  Связаны мы судьбой:

 Мое детство с тобой.

 Твоя юность - со мной,

 Что ж, дуэт неплохой.

 Ни к чему унывать,

 Ведь во внуках опять

 Повторятся они –

 Твоей юности дни.

  Печальна участь 

  каждого поэта...

  Печальна участь каждого 

                                  поэта,

  Чей стих доступен и легко

                                              читаем.

  Ведь чаще помним то, что

                        пишет этот,

  А кто писал - обычно

                            забываем.

  Уж так устроено

                 природой нашей,

  Легко срываем мы одни

                             верхушки.

  И нет стиха для нас

                    милей и краше,

  Чем стих, что сотворил 

            наш гений Пушкин!

  Он словно древо, ну, а мы

                                          листочки,

 Которые, то древо

                           украшают.

 Но древо проросло

                  корнями прочно,

 А листья повисят -

                          и опадают.